FELIZ

En un alba sin pájaros el mago vio cernirse contra  los muros el incendio concéntrico.  Por un instante, pensó refugiarse en las aguas, pero luego comprendió que la muerte venía a coronar su vejez y a absolverlo de sus trabajos.  Caminó contra los jirones de fuego. Éstos no mordieron su carne, éstos lo acariciaron y lo inundaron sin calor y sin combustión.  Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñando.
Jorge Luis Borges, Las ruinas circulares, Ficciones.

Ahora si...

Cuando la careta se cae el piso retumba.

Prófugo

Salio buscando profugarse de su destino,
escapando de un pasado tormentoso y un futuro programado,
queria disfrutar las mieles de la libertad,
dejarse llevar por calmas correntadas,
relajarse en una suave y cálida marea.

Dicen que lo vieron tiempo después
convertido en alguien feliz.

M.A. 04/2011